?

Log in

No account? Create an account
lazar_kr
10 November 2019 @ 02:30 pm
Рот фронт!
Манит висячий мост на  другую сторону,
Шаг – и больше ни страха уже, ни робости.
Только ехидно ворОны  орут– не вОроны,
Под ногу, чтобы  в пропасть, а не над пропастью.

Кто там шагает правой, хоть с левой не получается?
Я и кулак еще – левый – сожму и «рот фронт, товарищи!».
Врешь, не возьмешь – пусть мост все сильней качается.
Там, на той стороне, говоришь, пожарища?

Ну а на этой пиршество мертвой падали,
Ну а на этой все сгнило и заболочено.
Кыш, чернокрылые! Может быть, мы и падали.
Но поднимались¸ шли.  Ничего не кончено.

Пусть не по форме, не праздничными  парадами,
Не по святым писаниям, вековым уложениям.
Песни  борьбы взовьются над баррикадами –
И навсегда – началом и продолжением.

Красный рассвет все равно над землей прорежется,
Сквозь безнадегу дней и дымы пожарища.
Мост наш висячий, может, и не удержится.
Левый сожму кулак – и «Рот фронт, товарищи!»
                                                           10.11.2019

Надо было, конечно, 7-го. Но пришло сегодня.  С левым кулаком пока проблемы. Сжимается-то он хорошо, но, как надо не поднимается пока. И да, я все это всерьез. Я всерьез коммунист, к чему никого не призываю. И всерьез поэт, для которого революция – это стихия. «Есть еще океан!» Впрочем, и к этому никого не призываю. И поэты бывают разные – не все поэты стихий.
Но мне хотелось бы призвать. Написать такую песню – для баррикад, навсегда. Как «Интернационал», «Марсельезу», или «El pueblo unido jamás será vencido».  Мне кажется, в свое время  получилось бы (да, звучит нагло и нескромно). Но время  – лет 20 назад. Сейчас у меня чисто физических сил и энергетики не достает.  Это жаль – одна такая – и считай, жизнь не зря прожил.


990
 
 
lazar_kr
24 October 2019 @ 07:27 am
                 Ужин
Боже правый, верни мне тот закоулок мира,
Где я жму каждый вечер на кнопку звонка в квартиру,
Где меня поджидающий, чуть подстывший, ужин
Не с едой рифмуется – с ласковым словом «нужен».
Это слезы и сопли, - скажешь? Согласны, знаем.
Подари мне вечер такой – единственный – вместо рая.
Вместо жизни вечной – вечер прошу и ужин,
А за ужином смех и  разговор досужий.
Не молчание, только бы не молчание,
Не сидящее рядом  задумчивое отчаяние.
 Всякий раз уступаю ему  сраженье,
Да свидетель –  лишь в зеркале отраженье.
… Скрип ключа в замке все тем же звучит молчанием.
Разогрею ужин – нам, на двоих, с отчаяньем.
                                    24.10.2019
 
 
 
lazar_kr
22 October 2019 @ 02:17 pm
***
Все куда-нибудь едут, лишь я остаюсь на месте,
Увязая во времени и в пространстве, что муха в тесте.
И на тесто это с неба глядят угрюмо,
Тщись – не тщись, а муху не назовешь изюмом…
У других в окне – то горы, то водопады,
А в моем немытом – мертвого палисада
Дрожь. Поди – разбери, внутри ли она, снаружи…
Лоб прижму к стеклу и гордо шепну: «Не нужно
Мне фейсбучных фоток с заманчивым раем вашим».
А в стихах «не нужно» заменится на «неважно».
Палисад мой увядшей травой устелен,
А в чужом раю хорош виноград – да зелен.
Мир мой наг и пуст, не старый уже, не новый.
Как последнее слово с уст и листок кленовый.
22.10.2019
 
 
lazar_kr
07 August 2019 @ 09:23 am
ГОНЕЦ
Все мои «не могу» поставлены на торги,
Если не силой – так немочью откупиться.
Не оступиться, но не преступить границу –
Целое лето наматываю круги.

Бег от себя, хоть и думаешь – за собой,
Впрочем, без разницы, если опять по кругу.
Линия бега невидима, но упруга –
И бесконечна. Пока не дадут отбой.

Ждешь его, ждешь. Но отбой – это лишь конец,
А не возможность нечаянной перемены.
В мире, где всё, даже немочь, имеет цену,
Каждый из нас тот самый – с вестью дурной – гонец.

А перед казнью почти уже всё равно –
В беге ко кругу какие моря и царства!
Август горчит, как спасительное лекарство,
В детстве, тайком от мамы, вылитое в окно.
                                                                        07.08.2019
 
 
 
lazar_kr
30 July 2019 @ 07:43 pm
                ***
Беглым огнем просвечена
Ломкая гладь листа.
Первые признаки вечера –
Призраки августа.
Запахи дыма и прелости
Тягостной сладостью.
Первые призраки зрелости –
Признаки старости,
Будущего броженья,
Пожара за соснами…
Вечность до Преображенья –
Месяц до осени.
                      30.07.2019   
 
 
 
lazar_kr
25 July 2019 @ 07:07 pm
***
Заросший сад как все заросшие сады,
Упавшие плоды расклевывают птицы,
Под окнами скучающей больницы
Горят сигналом "стоп" багровые цветы.


Да только ничего нельзя остановить,
Бредет своим путем оставшееся время.
Багровые цветы земле отдали семя,
Теперь лишь ей решать, кому взрастать и жить,


Кому заросший сад - судьбы последний круг,
Пусть не отмечены ни имена, ни даты.
Лишь вечные больничные халаты,
Как сор, собьет с крыльца дождь, зарядивший вдруг.
                                                                              22.07.2019
 
 
 
lazar_kr
25 July 2019 @ 07:06 pm
      ***
Бьются дожди июля
Ночью в слепые окна –
Так пока, в четверть силы.
Просятся, чтоб впустили,
Тщатся, чтоб не уснули…
Видно, им одиноко.


Ни новостей, ни риска
На перепутье лета.
Поговорю с дождями,
Нынешними друзьями,
Только они и близко…
Да вроде здесь – и нету.


Страны другие где-то –
Даже представить странно.
Вечное Подмосковье,
Сосны у изголовья.
Дом вроде есть – и нету…
Ливень разбудит рано.
                      14.07.2019
 
 
lazar_kr
09 October 2018 @ 11:08 am
фото

Сегодня день рождения великого югославского писателя Иво Андрича. Именно югославского, а не сербского, хотя, как мне кажется, во второй половине жизни он чувствовал себя сербом. (Так оно и было, теперь, спустя три года после этого моего поста, я знаю точно. Более того, Андрич не разрешил – еще в 30-е годы –  включать свои стихи в антологию хорватской поэзии, а в 50-е потребовал убрать из энциклопедии упоминания о хорватском происхождении.  Во всех документах и анкетах он указывал свою национальность  - серб. Писал кириллицей.)
Но это как человек, а как творец он плоть от плоти земли Западных Балкан, где неразрывно слились, но всегда воюют между собой Запад и Восток. И эта линия слияния – и она же разъединения проходит и через каждого человека. В том числе, через Иво Андрича…
Андрич родился в 9 октября 1892 года Травнике (а точнее,  в селении Долац), но по большей части, мусульманской части Боснии, оккупированной тогда Австро-Венгрией – в семье верующих католиков (стало быть, хорватов, хотя так его родителей ни в каких исторических справках не называют). Сам был крещен по римско-каталитическому обряду. Совсем маленьким, после смерти отца, был увезен в Вишеград. Был членом «Млада Босны», после убийства Франца Фердинанда сидел в австро-венгерской тюрьме. Тогда, юношей, уже писал стихи и прозу.
После создания Королевства Югославии стал успешным дипломатом. До начала Второй мировой был даже чрезвычайным представителем Югославии в Берлине – в гитлеровской уже Германии. Потом вернулся в Белград, где и пережил немецкую оккупацию, где и жил до своей смерти 13 марта 1975 года.
Но биографию его можно прочитать в любом справочнике.
А я не об этом. На мой взгляд, Иво Андрич не только великий югославский, но и просто великий писатель – из когорты титанов. Сколько их, таких, было в 20 веке? Совсем немного, как, наверное, и в любом веке. Недаром город его рождения Травник и город его взросления Вишеград, благодаря «Травницкой хронике» и «Мосту на Дрине», стали не только неотъемлемой частью большой литературы, но и неотъемлемой частью вечности, непреходящего. Как, собственно, и сам вишеградский Мост на Дрине.
Я даже не могу сказать, что и сколько для меня значит Андрич: и его романы – и его рассказы, и его публицистика. Стихи Андрича я тоже люблю, но они не так сильно на меня повлияли. А ведь  впервые довелось столкнуться с его творчеством лет в 25, то есть уже взрослым человеком совершенно, со сформировавшимися и характером, и литературными вкусами. Но это было именно столкновение, которое все в тебе переворачивает. Нечто подобное было у меня только в ранние годы? лет в 12 – с Цветаевой и лет в 15 - с Достоевским. Я имею в виду – по силе, по сути же это было нечто другое. Хотя бы потому, что Цветаева и Достоевский из тех, кто договаривает (и про самих себя, прежде всего) всегда до самого конца, пусть страшного, пусть стыдного. А Иво Андрич – холодновато-сдержанный, в жизни – закрытый. И в книгах эта закрытость чувствуется. Но от этого потрясения вызывает не меньше.
Андрич никогда не напрашивается в учителя, а тем более, в пророки. Но именно Андрич, естественно, и не желая, и не зная того, учил меня сначала Балканам (я вообще полагаю, что если ты родился и вырос не на Западных Балканах, то без Андрича их понять невозможно), а позже – просто человеческой мудрости. И знаете, кое-чему научил, притом, что в этой науке я далеко не лучший ученик.
Заветная «Травницкая хроника» и не менее заветное маленькое, на две странички эссе «Мосты». И рассказ «Письмо, датированное 1920 годом» - с самым, наверное, совершенным определением сути Боснии: «Босния - страна ненависти. Вот что такое Босния. И вот странный контраст, точно так же можно сказать, что мало стран, где в людях столько твердой веры, возвышенной стойкости характера, столько нежности и умения любить, где есть такая глубина переживаний, привязанностей и непоколебимой преданности, такая жажда справедливости!»
В 1961 году Иво Андрич получил Нобелевскую премию по литературе. Как выяснилось, текста его Нобелевской речи на русском языке в интернете нет (на сербском-то есть, конечно, хотя он, кажется, произносил ее по-французски). А мне очень хочется, чтобы именно мои русские друзья-приятели ее прочитали.  Так что – сфотографированные страницы из книги. Пусть пока будет так.
А закончу – ну а как еще можно закончить? «Жизнь – необъяснимое чудо, ибо уходя и отцветая, она все же остается, несокрушима и стойка, как мост на Дрине».
Read more...Collapse )
 
 
 
lazar_kr
06 June 2018 @ 12:55 pm
Делибаш
Перестрелка за холмами;
Смотрит лагерь их и наш;
На холме пред казаками
Вьется красный делибаш.
Делибаш! не суйся к лаве,
Пожалей свое житье;
Вмиг аминь лихой забаве:
Попадешься на копье.
Эй, казак! не рвися к бою:
Делибаш на всем скаку
Срежет саблею кривою
С плеч удалую башку.
Мчатся, сшиблись в общем крике...
Посмотрите! каковы?..
Делибаш уже на пике,
А казак без головы.

«Глядя назад, теперь вижу, что стихи Пушкина, и вообще стихи, за редкими
исключениями чистой лирики, которой в моей хрестоматии было мало, для меня до-семилетней и семилетней были - ряд загадочных картинок, - загадочных только от материнских вопросов, ибо в стихах, как в чувствах, только вопрос порождает непонятность, выводя явление из его состояния данности. Когда мать не спрашивала - я отлично понимала, то есть и понимать не думала, а просто - видела. Но к счастью мать не всегда спрашивала, и некоторые стихи оставались понятными.


Делибаш. "Перестрелка за холмами - Смотрит лагерь их и наш - На холме
пред казаками - Вьется красный делибаш". Делибаш - бес. Потому и красный.
Потому и вьется. Бьются - казак с бесом. Каково же было мое изумление - и
огорчение, когда в Праге, в 1924 г. сначала от одного русского студента,
потом от другого, потом от третьего, услышала, что делибаш - черкесское
знамя, а вовсе не сам черкес (бес).

- Помилуйте, ведь у Пушкина "Вьется красный делибаш!" Как же черкес может виться? Знамя - вьется!
- Отлично может виться. Весь черкес со своей одеждой.
- Ну, уж это модернизм. Пушкин от модернистов отличается тем, что пишет просто, в этом и вся его гениальность. Что может виться? Знамя.
- Я всегда понимала "Делибаш уже на пике, а казак без головы" - что оба одновременно друг друга уничтожили. Это-то мне и нравилось.
- Чистейшая поэтическая фантазия! Бедный Пушкин в гробу бы перевернулся! "Делибаш уже на пике" значит - знамя уже на пике, а
казак в эту минуту знаменосцем обезглавлен.

- Ну так мне что-то обидно: почему казак обезглавлен, а черкес жив? И как знамя может быть на пике?? Мне по-моему больше нравилось.
- Уж это как вам угодно, а Пушкин так написал.

Так я и осталась в огорченном убеждении, что делибаш - знамя. А я всю
ту молниеносную сцену взаимоуничтожения - выдумала, и вдруг - в 1936 г. -
сейчас вот - глазами стихи перечла и - о радость!


Эй казак! не рвися к бою:
Делибаш на всем скаку
Срежет саблею кривою
С плеч удалую башку.


Это знамя-то срежет саблею кривою казаку с плеч башку??
Так бедный семилетний варвар правильнее понял умнейшего мужа России, нежели в четырежды его старший воспитанник Пражского университета».
(Марина ЦВЕТАЕВА, «Мой Пушкин»)

«Остановимся теперь на комментарии к «Делибашу» в собраниях сочинений Пушкина. Объяснения эти до последнего времени страдали значительными неточностями. В издании сочинений Пушкина под редакцией П. О. Морозова читаем: «Делибаш (по-турецки — «сумасшедший») — удалой наездник». В издании под редакцией С. А. Венгерова утверждается: «Делибаш — по-русски сумасшедший, сорви-голова». В однотомнике сочинений Пушкина под редакцией М. А. Цявловского и С. М. Петрова: «Делибаш — начальник делисов (турецкое название), отчаянных храбрецов, которые набирались преимущественно в Боснии и Албании».
Слово «дели» — турецкое, образовавшееся от арабского «делиль». По объяснению турецкого лексикографа Шемседдина Сами в его толковом словаре оно означает: «в старой османской армии род легкой кавалерии, главной обязанностью которой было служить проводником для армии». Следовательно, объяснение, что «дели» — войсковая часть, составленная из «отчаянных храбрецов», нельзя считать точным. Неверно также, что «дели» пополнялись преимущественно из числа турок, жителей Боснии и Албании. «Дели» имелись и в самой Турции и пополнялись народами Малой Азии.»
И. К. СТОЙЧЕВ ЗАМЕТКИ О ПУШКИНЕ
По поводу сцены в «Делибаше»
 
 
lazar_kr


Эпиграф к моим стихам - строки, которые Гавро написал на стенах своей камеры. "Наши тени будут бродить по Вене, во дворах слоняться, пугать господ". Бродят! Пугают! И спустя век.

***

Наше ће сјене
ходати по Бечу,
Лутати по двору
и плашити господу.
Гаврило Принцип

Наши тени будут бродить по Вене,
Во дворах слоняться, пугать господ,
Что века считают, как свой доход,
Но не знают яростных откровений.

Все устои шатки, а правды лживы,
И фальшиво золото во дворцах,
Коль в миру немереной сей наживы
Наши тени живы – и жив ваш страх,

Господа в Нью-Йорке, Париже, Вене,
Самозванцы дремлющего Кремля!
Порох сух, лишь искру для фитиля
Высекает ваше – и наше время…
9.01.2012


гавро